A veces un no niega
más de lo que quería, se hace múltiple.
Se dice: ‘‘no, no iré’’
y se destejen infinitas tramas
tejidas por los síes lentamente,
se niegan las promesas que no nos hizo nadie
sino nosotros mismos, al oído.
Cada minuto breve rehusado
-¿eran quince, eran treinta?-
se dilata en sinfines, se hace siglos,
y un «no, esta noche no»
puede negar la eternidad de noches,
la pura eternidad.
Qué difícil saber a dónde hiere
un no! Inocentemente
sale de labios puros un no puro;
sin mancha ni querencia
de herir, va por el aire.
Pero el aire está lleno
de esperanzas en vuelo, las encuentra
y las traspasa por las alas tiernas
su inmensa fuerza ciega, sin querer,
y las deja sin vida y va a clavarse
en ese techo azul que nos pintamos
y abre una grieta allí.
O allí rebota
y su herir acerado
vuelve camino atrás y le desgarra
el pecho al mismo pecho que lo dijo.
Un no da miedo. Hay que dejarlo siempre
al borde de los labios y dudarlo.
O decirlo tan suavemente
que le llegue
al que no lo esperaba
con un sonar de «sí»,
aunque no dijo sí quien lo decía.

Pondré una D como un símbolo de "no pasarás".

Me impongo la costosa penitencia
de no mirarte en días y días, porque mis ojos
cuando por fin te miren, se aneguen en tu esencia
como si naufragasen en un golfo de púrpura,
de melodía y de vehemencia.

Pasa el lunes, y el martes, y el miércoles... Yo sufro
tu eclipse, ¡oh creatura solar!, mas en mi duelo
el afán de mirarte se dilata
como una profecía; se descorre cual velo
paulatino; se acendra como miel; se aquilata
como la entraña de las piedras finas;
y se aguza como el llavín
de la celda de amor de un monasterio en ruinas.

Tú no sabes la dicha refinada
que hay en huirte, que hay en el furtivo gozo
de adorarte furtivamente, de cortejarte
más allá de la sombra, de bajarse el embozo
una vez por semana, y exponer las pupilas,
en un minuto fraudulento,
a la mancha de púrpura de tu deslumbramiento.

En el bosque de amor, soy cazador furtivo;
te acecho entre dormidos y tupidos follajes,
como se acecha un ave fúlgida; y de estos viajes
por la espesura, traigo a mi aislamiento
el más fúlgido de los plumajes:
el plumaje de púrpura de tu deslumbramiento.

Tres libros: Olvidados y excéntricos (Gobierno del estado de Michoacán 2008) Distintas voces conforman este abigarrado libro de 189 páginas donde se lee tanto poesía como narrativa de ese estado. Pluralista, caótico, atrayente, a veces maravilloso Olvidados y excéntricos reune algunas propuestas literarias de Michoacán; va este relato breve de Ramón Lara Gómez, a quien le agradezco el detalle de hacerme llegar el libro:
Inspiración
Sentado en la cama, fumando en tu cuarto polvoriento, recuerdas aquel verano del noventa y dos, cuando Bertha te dijo: "Nunca seré tuya. Jamás viviremos juntos". Mientras observas cómo el humo del cigarro y la imagen de Bertha se diluyen, comprendes uno más de los dictados de tu corazón: "El dolor es del tamaño de nuestra soledad".
Encuentro de escritores coahuilenses es un libro de 22 ponencias de escritores de otro estado de la República Mejicana: Coahuila. Las ponencias giran alrededor de distintos temas literarios. En la introducción, mi amigo Saúl Rosales aclara la ausencia de ponencias de autores importantes de Coahuila, autores qe vaya qe hicieron falta.
Otro título Nuevas voces en el laberinto. Novísimos escritores yucatecos nacidos a partir de 1975(ICY 2007), libro compilado por los escritores Adán Echeverría e Ivy May. Los autores seleccionados se encuentran entre los 17 i 29 años. En este libro se puede leer narrativa, poesía i ensayo de escritores yucatecos. En la introducción, tanto Adán como Ivy se preocupan por describir los trabajos de los autores compilados, señalando acertadamente las características de cada uno de ellos. De la generación actual de escritores, Adán Echeverría dice: "Las preocupaciones se ven reflejadas en sus textos, demostrando que, en la creación de sus obras, el sujeto receptor [...] es muy importante para los autores".

Túcuyonombresignificaesperanzaséqejamásleerásestaslíneas

Ella no lo dice, es su madre.
Qe qiere qe nos volvamos a ver,
qe ríe como antes, qe aún le duelen las venitas,
mírala qómo ha crecido, para qe aprenda, para qe sepa de algo.
Ella no lo dice. Es verdá: ya no es aqella qe jue durante qince días.
Tienen razón: es muy linda.
Pero ya no se va a poder.

Entra un chico en un bar y hay una camarera africana en la barra y le dice:
-¡Traeme una fanta negra!
Y la camarera le dice:
-Usted lo que quiere es una coca-cola.

En la vecindad del Chavo del ocho se pudo apreciar los dos patios, pero nunca se vio el tercero. Sólo nos queda la imaginación.